Опять тебя замучила тоска,
оцепенела пледом в кресле дрёма;
возможно, ты сидишь у телефона,
тревожно ждёшь случайного звонка.
В газетах вышел новый некролог.
Новопреставленный к мощам и образам
размазал тушь девице по щекам…
Ты слышишь суетливый топот ног?
Я глух и нем, как этот кандидат
в великомученики, и, лишённый слова,
жую памфлет. Всё скучно, да не ново:
ферзь на h5 — такой дурацкий мат!
Как хочется мне сделать первый шаг,
найти твой номер в телефонном диске;
молчанием знакомым, но не близким,
поведать больше, чем дефис и слаг!
В кассетнике замятый Виктор Цой
поёт о стройке, банке и тюльпане;
не соль нужна твоей открытой ране,
а милосердие, укрытое рукой.
Опять тебя замучила тоска —
предвестница безвременной кончины.
Вот меланхолия, без видимой причины:
"зависла" АТС и нет звонка...
2009 — 2021