еще тепло, еще далек сентябрь, еще сезон охоты не объявлен.
но счет земле природою предъявлен и я предчувствием дождя озяб.
озяб.
пора считать цыплят осенних снов, не вдохновляясь водкой на безумства,
в груди кольнет забытых истин чувство, и воплотится строками стихов
на чистый лист летящих облаков, сияньем астр на сером фоне улиц.
многоэтажный город блеклых устриц уснет под звон придуманных часов.
и нет любви в не сказанных словах, и нет тоски в природе расставаний,
я, как и все, в плену своих желаний, а осень спит предательски в глазах.
а осень лжет о том, что не умру, что не уйду на радугу без спроса.
виски, вот странно - лето, все в снегу, а стих завис софизмом ли, вопросом.
а виски крут, горчит сильней к утру, а ведь вчера весь вечер был прекрасен,
сентябрь не враг, уныл и безопасен, лишь убивает летнюю жару.