Меланжевая пряжа вчерашних знойных дней
Вся выцвела на солнце, и свитер бытия
Растянут и застиран. И непонятно мне:
В узоре мироздания где нитка, та, моя?
Мозаичные песни пластинкой странных снов
Опять звучат по кругу, как трели соловья
И бороздит иголка, стирая звуки в кровь.
В симфонии заката где нота та, моя?
Белесые улыбки растрескавшихся губ
Хотят любви напиться с ближайшего ручья.
И это наша данность- то ласков мир, то груб,
В объятьях понарошку где та любовь, моя?
А в душах затаился немой, безликий штиль:
Заблудшими ветрами опять полна земля.
Я на кофейной гуще гадаю: это быль,
И где сокрыта тайна, которая моя?
Усталые фигуры на шахматной доске
Опять бросают пешку вперед, на короля.
А я спускаю вечность в безудержной тоске,
Ищу, ну где же правда, та правда, что моя.
Растрепанные сказки, отдавшись буквам книг,
Вдруг магию утратят, но обретут края.
Я снова стану рифмой, и прозвучу на миг,
Оставшись в тонкой строчке, той, что совсем моя.