Томится август вечером усталым.
Скупа на краски эта акварель.
Ненужным, лишним зноем запоздалым
На сад ложится блёклая пастель.
А в воздухе густом настой полыни,
И кажется несносным этот бег...
Когда к утру трава слезой застынет,
нахлынет мудрость всех библиотек.
И день на убыль загорчит и станет
аккордом, завершающим этюд:
Устанет вечер в августе, устанет,
найдя в душе до осени приют.
13.08.2021