На Медовый Спас и воздух сладок,
Даже, если влажен и колюч.
Почему ж тогда в душе осадок
Грусти от свинцовых, серых туч?
Прочему пунцовые рябины,
Походя, не разгоняют мрак,
И очередные именины
Августа – не радуют никак?
Может, просто, лето отгуляло
Среди перелесков и полей
И, собравшись, улетит устало
На юга со стаей журавлей?
Ну, а, может, с переменой цвета
Листьев – будет рядом с нами жить,
Перейдёт на время в бабье лето,
Чтоб кому-то голову кружить,
Разрешать извечные вопросы
О любви, про пряник и про кнут?
Но в меду настоянные росы
Ощущенье лета не вернут.