Ещё не стал короче день,
прощавший ночи опозданье,
ещё закат сверял желанья
с восходом в ранние часы,
испивший пригоршни росы,
и угасал – для ожиданья
с зарёю розовой свиданья,
улёгшись тихо за плетень.
Но становилась тень длинней,
не умещавшаяся в точку,
и рисовала тонко строчки
из сгустков света – от ветвей,
и гуще делалась, плотней
в лесу за бугорками кочки,
и устремлялась за пенёчки,
где мох был мягче и пышней.
И солнце падало с высот
чуть-чуть быстрей, чем накануне,
в жарой истерзанном июне.
А золотая россыпь кос
уже чуть менее всерьёз
увлечь желала вечер лунный.
А тот бы рад, да темп разумный
был отраженьем звёздных нот.
Но всё же, всё же… лист, другой
хрустел уже в чуть сникших травах,
и в тающих вдали дубравах.
Не так упруго ковыли
касались стеблями земли.
И в птичьих ветреных забавах
меж облаков, ещё кудрявых,
уже предвиделся покой.
Неумолимый бег времён…
Явленье признаков утраты
в чертогах солнечного злата…
И дни, упавшие в цене,
и звёзды в тёмной вышине
в небес скудеющих палатах…
И мы, не ведавшие платы
за каждый миг, что обновлён.
12 августа 2021