Мне шестьдесят, а кажется - шестнадцать,
Такой же голос и такой же чуб.
И точно также хочется подраться,
Когда со мной бывает кто-то груб.
Одни и те же в общем-то проблемы,
Одни и те же в общем-то друзья,
И та же нерешённая дилемма:
Что можно делать, а чего нельзя.
Я был в шестнадцать зрелым журналистом,
Сейчас нисколечко не перезрел,
Как не был в музыке ни Бахом и не Листом,
Так и сегодня в том не преуспел.
Тогда не пил, сейчас не пью подавно,
И женщины посередине все,
Впадаю в детство нехотя и плавно,
Как босиком по утренней росе.
Не наблюдаю признаков старенья,
Наверно, даже сброшу лишний вес,
Одолевают детские сомненья,
И под ребро залез известный бес.
Жена моя мудреет с каждым годом,
Ну а меня совсем не узнаёт,
Она во всём винит мою породу,
Где каждый от рожденья идиот.
А мне так нравится моя вторая юность,
Издам я том лирических стихов,
И побоку всю взрослую заумность,
Где куча нескрываемых грехов.
Пойду на рынок и куплю косуху,
Которую так и не смог купить,
И аки Бог по морю как по суху,
Пойду я, напевая "Лет ит би".