Я знаю этот ветер
с волшебных островов,
когда прощаясь лето
не произносит слов.
Мой взгляд невольно ловит
средь странных облаков
бег воинов суровых,
холмы других миров.
Летит поток гудящий,
в нем старый ток волшбы,
гневится древний пращур,
упорствуют волхвы.
Белеет в тучах птица
крылом не шевеля,
переливаясь криком
как ржавая петля.
Забытые заветы,
остатки ворожбы
приносит этот ветер,
напутствие судьбы.