У каждого из нас есть милый уголок,
Он нежно «Малой родиной» зовётся.
И теплится в душе любви к ней уголёк,
Но час придёт - он пламенем взорвётся.
И ты спешишь туда, где жили мать с отцом,
Где затаилось в каждой травке детство,
Где юность ранняя и первая любовь
Свободной чайкой над тобою вьются.
А время быстро шло, промчалось много лет,
Которые слились в десятилетья.
В родимом уголке давно уж жизни нет,
Поют лишь трав поникшие соцветья.
Вот здесь был дом родной, а здесь… – простой забор,
Вот тут …привычно открывал калитку.
Так тихо заходил, но видел мамин взор:
Ждала всегда… в знакомой мне накидке.
За «домом» - прежний луг, на нём нет ни куста.
Ко мне склонилась вдруг трава без ветра,
И я узнал, вот здесь… заветная тропа,
Что уводила вверх меня из детства.
Я осторожно шёл заросшею «тропой»,
Шепча траве: « Прости, что пригибаю».
Она же мне в ответ с росинкою-слезой:
«Без вас, людей, мы тихо погибаем».
Стою на высоте… Дыханье ветерка
Морщинок сеть с лица сметает мягко.
И показалось мне, что девичья щека
Ресницами меня целует сладко.
Уж вечер наступил, смотрю туманно вдаль,
Где чешуёй стальной сверкают волны.
Спешат они ко мне, неся свою печаль,
И шёпот их тревогою наполнен.
И понимаю я, о родина моя!
Ведь ты нас ждёшь, не зарастаешь лесом.
Когда же бросим мы чужие нам края?!-
Рассыпался прощально звон небесный.