Утром с деревьев спускаются белки.
Радостней этих и нет новостей.
Долькой арбузной на белой тарелке
солнце сочится и льётся в постель.
Тянется Дачник на звуки гитары.
Ноет в любовных страстях мошкара,
выискав подступы к плоти поджарой,
не утихает почти до утра.
Рядом судачит рыбак, и дивится,
как я убого и славно живу.
И открывает на прежней странице
С мыслью осилить хотя бы главу,
воспоминаний, воспетая Скука,
но засыпаю, прикрыв наготу
старым портретом великого Друга,
тем, где он сердце доверил коту.
И, раз уж выпало быть откровенней,
чем мы бываем с другими, увы,
Больше всего здесь мне нравятся тени.
Тени на теле. От нежной листвы...