Прости меня, август милый
За песни другой природе,
За то, что так мало значил
В житейском моём походе.
За вёсны прости, за зимы,
За то, что случаен слишком,
За то, что так мало знает
Седой по годам мальчишка.
Ты жаркий, ты свой, ты древний,
Ты знаешь, что всё бывает,
Ты знаешь, что мир не вечен,
Что мудрость не убывает,
Что время стоит и мчится,
Что всё, как всегда, проходит.
А песни ещё напишут.
Поэтов хватает, вроде.