Ещё не выгорели краски.
Ещё цветов красы не счесть.
И акварельные полянки притягивают,
Струится ароматов смесь.
Цветочный, яблочный, медовый,
Пьянящий, нежный, он особый.
Им полон воздух, хмель струится,
Вдыхаешь, голова кружится.
Спелый Август ко всем стучится,
Его даров полны сады.
Даров так много, ветки гнутся,
Хрустят под тяжестью стволы.
Он всем раскрыл свои объятья,
Так щедро раздаёт дары.
С ним море, солнышко, с ним радость,
Душа поёт, наполненная им.
Но Осень уж настраивает струны.
Звенит мелодия Огня.
В ней слышится глоток печали,
И крик летящий журавля.
Все огненно, что жгутся травы.
Но все ещё цветут цветы.
Звенят кузнечики, цикады,
Но Осени уже слышны шаги.
Она рисует акварелью,
Для августа закат.
Так щедро сыпет позолотой, Август,
Уходит в Осень не спеша.
Горит он ярким цветом,
Не летним, бабьим летом.
Он тонет в акварели,
В объятиях Осени Девы.