* * *
Когда б не музыка, не травный ветер тихий,
когда б не трепет сизопёрых крыл,
я б с бабой злой, судьбою-поварихой,
и миски клейкой каши не сварил.
А так – глотну воды, живу и знаю:
не должен сам, а долг чужой прощу.
Игла тесна. Но есть тропа иная –
рассветная, живая, расписная!
Там птица-славка, сильвия лесная,
поёт зеленоглазому хвощу.