Как странно: розы нет, но есть картина,
И холст, где лепестки живут ее...
Путь жизни пройден мной до половины,
Но не оставлю след, как роза, наяву.
Не восхитятся мною ни потомки,
Ни современники, живущие сейчас.
Не роза я, и лишь души осколки
Шипами острыми вонзятся в вас...
Не потому, что я жила, не зная,
В чем правда жизни, в чем возможна ложь,
А оттого, что я была не злая,
А добротою много ли возьмёшь?
Да и не ставила я цель - обогащенье,
Напротив, мыслила, что отдал - то твое,
Но получила я взамен лишь мщенье...
Чье? Я сама не знаю - чье!
Но не ропщю: ведь грех гордыня,
И грех свои обиды восхвалять,
Простить, забыть и покориться ныне,
Все так... Но можно ли не знать,
Не знать, зачем свой путь несложный
Прошла я так, а не иначе, вмиг?
И остаётся ли в веках, возможно ль?
Моей души невысказанный крик...