Звенит дочуркин детский голосок.
Нашла, на папе, редкий волосок.
Смешной, длиннющий, черный, толстоватый...
Поэзия должна быть глуповатой.
Движение идет не от ума.
Нашла, сказала, дернула, сама.
Был волос мой – теперь он твой. Довольна,
Что выдрала и сделала мне больно.
Так больно, мне, тем более отцу...
Неужто безволосым быть к лицу,
Вот в чем вопрос, зачем я в зрелость рос,
Чтоб ты меня замучила до слез!
Мой маленький, мой тонкий, мой невинный,
Меня когда-то делавший мужчиной...
Отца ты умалила, кроха, дочь.
Я на тебя в обиде. Превозмочь
Ее сумею. Близится расплата:
Я лыс, ты скоро будешь волосата.