Серпантинами
Высохших рек,
По увалам
Пустынных дорог
Мы ползем
Копетдага
Отрогами.
Рыжей пылью
Иссушенный
Рот.
В шлемофоне
Немолкнущий рев.
Солнцем
Яростным
Выжжены лица.
Мы – на трассе:
«Только вперед!»
Мы не можем… остановиться!
В жарком
Небе –
Бездонная синь…
И стервятник
В надежде
Кружится.
Грезим
В жажде
Прохладой осин…
И не можем… остановиться!
Оставляем
Раны – следы.
Скорпион
В удивленье
Застывший.
Нам бы
Только успеть
До войны!
Мы не можем… остановиться!
А вокруг –
Все безлюдье
И зной.
Саксаула
Белый скелет
Ураганному ветру
Клонится.
Нам пора
Возвращаться
Домой,
Но не можем… остановиться!
Уж потом
В остывающем
Номере,
Где окурков гора
На столе
До осипших глоток
Доспорим,
Души отдавши
Сатане.
И
Дешевым вином,
Стаканами,
Унимая
Проклятую дрожь,
Поминем
Всех ребят
Из Афгана,
Не познавших:
Где правда,
Что – ложь.
Чтоб
На утро
Считать
Километры
По сгоревшим
Горам Копетдага,
Задыхаясь
Песчаными
Ветрами.
Здесь…
Желаннее рая –
Прохлада!