Август.
Почти что осень.
Трётся о стены дождь.
Мы друг у друга спросим
мысленно: "Что ты ждёшь?"
Ждём откровений, смеха,
радости и любви.
Но замолчало эхо,
где же ты, визави?
Нет ни письма, ни звука,
даже намёка нет.
Вновь опустились руки,
встречу бы тет-а-тет.
Август.
Холодный полдень.
Дождь монотонно льёт.
Годен? А вдруг не годен
зрелой души полёт?