Дороги прямы, как всегда.
Мечтанье о воде колдовской
через сердца, через года...
Не выдумка это, конечно,
ведь наяву- краса цветов.
Набеги осени извечны.
Как ей найти забытый кров?
А сколько же всего упало
листочков, что лежат везде.
И ,воэвращаясь, словно с бала,
как чувства удержать в узде?
Они торопятся, а осень
чарует пащни и сады.
Увы! Прощаясь с нами, просинь
забудет синеву воды.