Я стою на краю проходящего мимо пожара.
Красный воск растекается лентой по белой траве.
О свободе поёт позабытая всеми кифара.
Заставляя звенеть колокольчик в моей голове.
Что же ждут? Что же в плясы не рвутся усталые ноги?
Что же крепкие руки не жаждут всех вас обнимать?
Что ж сразу глаза не увидели нужной дороги?
И мысли... Когда перестанут меня донимать?
Как мыльный пузырь - оболочка плывущих цветов..
Мгновенное "лоп" словно вспышка оков папарацци.
Из капель салют, как в горах камнепад... из голов.
Смешается воздух создателя с воздухом наций.