Ефрейтору ни кто не пишет.
Полковнику пришла депеша,
о том что где-то безутешно
рыдает полковая жена.
Под солнцем, на краю того света,
среди песков и знойного лета
застряла с похоронной командой,
испившая войну ту до дна.
Полковник на коротком привале,
когда по всем фронтам отступали,
за ним бойцы едва поспевали
и знали, что уже проиграли.
А он читал и капали слёзы
на монитор. И морфия доза
не притупляла боль. От наркоза
в душе пылала ярая злость.
И память про ночные объятья,
в палатке полковой, под распятьем,
и тела жар под задранным платьем.
И выпал из распятия гвоздь.
А по пятам шагали талибы
и растерзать любого могли бы,
горели христианские нимбы
на новоиспеченных святых.
Ефрейтору ни кто не напишет,
он вольный сирота подзаборный.
Его нашли когда-то в уборной,
на станции в болотных краях.
Зачислили в приют, дали крышу.
И рос он средь таких же мальчишек.
Ефрейтору куда ещё выше?
Почетна смерть героя в боях