Она всегда скучала по нему.
Гнала тоску, чей цвет уныл и чёрен.
Жила себе… по-разному… в дому,
Где было всё – и радости, и горе.
Ей было просто – звёзды приручить,
Они к её окну слетались роем.
И лунный луч выковывал ключи,
И ей шептал, мол, мы его откроем,
То сердце, что закрыто для тебя…
Но проходила ночь неспешно мимо,
Не подарив часов ей, где рябят
Цветные сны из жизни пилигрима…
Она могла гулять по крышам в дождь,
Как может кошка масти разноцветной.
Ей до тебя б дойти... Но ты не ждёшь,
И снег кружится над твоей планетой.
И не пробиться ей сквозь те снега…
Она вернётся в дом, и кофе крепкий
Заварит, чтоб себе опять не лгать,
Поняв, что ждать любви совсем нелепо.
Но о любви здесь вовсе слов и нет,
И ничего о встречах и вокзалах…
Она скучала просто… столько лет…
И о любви ни слова не сказала…