* * *
Книга о палец пробила парад,
Смытый в дыру и вознесшийся ввысь,
Радости искры штормят наугад,
Будто бежит то ли тигр, то ли рысь.
Неба вигвам плавит воска кураж
Вне консистенций привычных стихий,
Вплавь доберёмся на праздничный марш,
Где растворятся низы и верхи.
Ноги по гальке алмазной пройдут,
Губы вдохнут в эту зыбь новый ум.
Циклы за циклами крутят маршрут
Так, как он есть. Без прикрас. Наобум.