как на духу и без подначки
к стыду признаюсь своему:
и я хотела бы с собачкой
гулять под зонтиком в Крыму,
а после, в клятом карантине,
глядеть в окно, вздыхать, грустить,
висеть, как муха, в паутине
и милых котиков постить,
и, отключив на время вести
о том, что времена не те,
жить по-тургеневски в поместье,
но по-толстовски – в простоте,
и дружно вынырнув из Леты
и замогильной чепухи,
алкая, лайкали б поэты
мои портреты и стихи…
увы, в садах вишнёвых мая
не место чёрному коню –
я всё вам тут переломаю,
а может, даже уроню.
что мне труды, то вам кошмары,
и оставаться мой удел,
где над волной летят драккары
на крыльях вёсел или стрел.
а вечерами, как мой ткацкий
станок заладится скрипеть,
я феерически-дурацкий
шлем отложу и стану петь –
про волка Фенрира, который
упрятан в каменный мешок,
и про волшебные узоры
из человеческих кишок.