Хоть бейся головой о стену, хоть кричи -
Сломалось ощущение полёта.
Как будто я, от грязной бутсы отскочив,
Безжалобно лечу в свои ворота.
Лечу и чую страх, и знаю ветра вой,
А время приземления не знаю.
Как пуля-дура, что летит с передовой,
Но не врага, а зрелость догоняет.
И траектория разительно проста -
Отрезок, пронизающий безлунность.
Я на земле. Земля мягка. Трава густа.
Так вот как попадают в послеюность.