Утро. Подвал. Подруга
Словно собаку будит:
- Сашка, вставай! По кругу
Ходит бутылка. Будешь?
В мире теплоцентралей
Краски давно поблёкли.
Из-за вина февраль мне
Кажется даже тёплым.
Время здесь сушит вёсла,
Тут о душе не плачут.
И, то, что будет после,
До фонаря, а значит
Квасить до вертолётов
И под забором петь я
Буду, а как ещё-то?
Это же – двадцать третье!