Речь моя посполита*,
мова моя крылата.
Болью земля полита
понтиев и пилатов,
что очерняли слово.
Но на кресте разлогом
слово сияет снова,
буднично, слог за слогом,
нас оделяя вечным.
Слово - наш первый встречный
(помните Иоанна?)
Путь наш земной и млечный -
не по морям и странам,
а по делам сердечным.
И по сердечным ранам,
как по древесным кольцам,
счёт мы ведём. А слово,
как отраженье солнца
в дальнем заку'тке храма -
тёмном и тупиковом.
Мова
моя - крылатка
ясеня, что остался
где-то в далёком детстве.
Слово
всё, без остатка,
заполонило сердце.
*общее дело (польск.)
22.08.21.