Если время — строгий проводник
в поезде, построенном из книг —
подмигнёт и скажет напрямик:
"Вам бы пролечить все ваши драмы...",
я отвечу: "Надо, но, пожалуй,
не сегодня. Я пуста, как гавань
острова развеянных интриг".
Волны-мысли катят невпопад
в берега случившихся утрат,
и прилив мне каждый — 200 Ватт
к шее. Будто насмерть. Но неверно.
Я дышу, и ветра лепет бренный
смех и боль несёт одновременно
в лёгкие. И слышен листопад.
Осень. Мы поедем в край другой,
где мосты бетонною дугой
гнутся прям у нас над головой,
и река щебечет: "Будет лучше..."
А пока мы камешком потухшим
падаем в ржавеющие лужи,
крытые, как патиной, листвой.
Вероника М.
(22.08.2021)