На мраморном полу стоят чернила,
Разбросаны тетради. Всё - бардак.
И если б ты спросил, как я забыла,
То я б тебе сказала, что никак.
По стенам - вниз, потом - вдоль линий света,
Срисованных эскизами с луны,
Стекают чувства мёртвого поэта,
Похожие на кровь со стороны.
И мне почти семнадцать. Мы не вместе.
Я засыпаю с строчками пера,
Но каждый раз на нашем старом месте
Я становлюсь счастливей, чем вчера.
Стихает ветер, вызывает жалость
Поток идей, укутанный во мглу.
Ты был. Но всё, что от тебя осталось -
След от чернил на мраморном полу.
Мы познавались врозь, но не в сравненьи,
Мы подвели друг друга не чертой.
Пускай, но ты услышь моё прощенье,
И поскорей вернись.
Вернись домой.