А сосуды словесности – книги, неужто они
дочерна догорят в мировой раскалившейся топке,
и народные массы привяжутся к плоти и стопке,
(то есть к шлюхам и водке), а эти сосуды в тени
обветшают, разложатся? Толку-то что говорить,
если сами слова человечьи ошибки не правят,
если сами слова людям, в принципе, целей не ставят
и уже не способны друг с другом людей примирить.
...Это – я! Там ещё... Но не видят, идут, будто сквозь,
иль ползут по-пластунски, ну, или на стёртых коленках...
А за острым штакетником, в серых кирпичных застенках,
кто-то держит над телом в руках своих молот и гвоздь.
...Это – я! Там ещё... Только топот и шарканье ног,
вечно топчущих зной или снег, или жёлтую жижу.
И куда б я ни шёл, где бы ни был, – я заново слышу:
«Вон тому на кресте, – кто хотел, – всё равно не помог...»
2021