Так легко обещать не писать про него стихов, не ловить сердце рёбрами от его голоса в телефонной трубке, кто-то скажет - ну что в нем такого, а у него самые родные на свете руки. Про него само собой в слова превращается что-то, живущее где-то внутри, за пределами внешнего мира, иногда это словно сон, когда то, что в словах - ощущают она и он.
За глазами его небо и прожитые жизнью истории, он готов рассказать про любую. А ещё в его сердце города и дороги, он о них говорит - она молча любуется. И в ее душе от его голоса просыпается нежность, майиюньская зелень, сирень, мир, оттаявший от зимы,
и среди его слов, запрещая себе верить, она слышит тихое "мы".