Кочевник никак не привязан к местам.
Сейчас только тут, и уже где-то там...
И всё, чем владел, время вычтет легко:
Пришёл и ушёл – ничего своего!
Проезжий, прохожий с поклажей скупой:
В одной руке – память, привычки – в другой.
И то, на проходе отнимут под звон,
Пустым чтобы в новое выскочил он.
Кружится пургой золотистой листва,
Бесстыже раздев позади дерева...
Совсем ты кочевник, как осени лист:
Прибился и снялся в дорогу – турист.
Кочуешь. Надолго ли в этих местах?
Ведь только привык, снова занавес – «бах!»
И дальше в просторы потянешь билет.
Назад оглянись: заметает твой след...
И будешь, как вспышка в ночи, пролетать.
А раз всё так наскоро – нечего дать
Ни миром тебе, сонной дымкой скользнув,
Ни миру тобой… Ты кочующий Дух.
Поэтому малость с собою носи –
Огниво из сердца! И всюду проси
Возможности светом согреть на пути. -
Дерзай же и искренне к чуду – «Лети!»