У меня есть друг, художник.
Он, конечно, не Ван Гог,
Но когда, сложив треножник,
Он выходит за порог,
Это значит, точно – чудо
Где-нибудь да родилось!
Не спеша творил, покуда
В нем желанье не зажглось:
Подарить одной хорошей
Вот такое полотно!
… Бороды такой отросшей
Не видали мы давно,
Как нашли его в субботу
Утром, в поле, у гумна.
Парень, видимо, работал
От темна и до темна.
Я клянусь – и мог едва ли
Ошибиться, подойдя, –
На картине застывали
Капли первые дождя …
*
Свет в окне, как месяц, ярок.
- Как там, в «кузнице» твоей?
- Уж почти готов подарок
Для подружки, для моей.
Я традицию нарушу,
Ведь в творение свое
Каждый вкладывает душу, –
Друг! Хочу раскрыть ее!
*
Срок подходит, все готово,
Все блестит, и мы идем,
Не сказав друзьям ни слова,
На торжественный прием.
Входим, мастер, его свита,
Словно нас она ждала!
Вот художник деловито
Пыль сдувает со стола,
Снял покров, как паутину …
Вот она берет картину,
По холсту рукой ведет;
Приоткрыв по-детски рот,
Набок голову склонила
И сказала: «Очень мило!»