Мы писали песни про тюрьму,
Про бараки и конвой поэму.
Но никто не знает, почему
Выбрали себе такую тему.
Мы не жили делом воровским,
Но, формально находясь на воле,
Не хотели всем нутром своим
Принимать навязанные роли.
Нас не привлекала сцена та,
Где играет большинство актёров,
Не изображали мы шута
По указке телережиссёров.
Даже без решёток и замков
Жили мы, как будто в заточении.
Что поделать, дух у нас таков —
Он всегда находится в томлении.
Мы, наверно, это всё с собой
С самого рождения носили.
Шли своей нехоженой тропой,
В индивидуальном жили стиле.
От душевной, было, духоты
В минус пятьдесят бежали лесом;
Обращались иногда на «ты»
Напрямую к ангелам и бесам.
Годы напролёт без женских ласк,
Без семьи, работы, перспективы.
Хлебом и водой питались всласть.
Сами удивляемся, что живы.
Выживаем мы по одному,
Только на самих себя надеясь.
Знать не зная, вдруг ещё кому
Нравится подобная идея.
Никого с собою не зовём,
Но таки поделимся советом:
Каждый пусть идёт своим Путём,
Не жалея никогда об этом.