Вечер.
Под началом тоски,
Заливаю в себя половину стакана.
Может быть рано,
Но старые раны,
Болят здесь по новому,
Снова жду встречи.
В омуте,
Приколоченный к полу,
Вместе с бетоном повернулся направо,
Сон 22, по прежнему рано
Сплю, но считаю это обманом.
Радости больше,
Острое чувство,
Новый сюжет пожираю с порога,
Также бесполо,
Холодно, строго,
Все ещё рано, но я у истока.
Утро,
Разбивает мишени,
Как клятва для времени,
Вера в везение
В этом сознании, точно бы в Дании,
Превращаюсь в растение.
Воздуха
Как всегда не хватает,
Что-то меняет свой цвет,
Добивает,
И искрами след проявился на небе,
Сон 22, в моем личном искании,
Сон не впервые начертанный манией.
Вечер,
Я отменяю встречи,
Оберег болтается на честном слове,
В кажущемся крае,
И в собачьем лае,
Я хранил бы миллион историй.
Показатель,
Снова двери нарисовал,
Заглянуть бы туда, где выхлопа мало,
Только б не рано,
Иначе пропало,
И будто бы снова,
Трачу в себе день.
(25.08.21.)