Только не осень.
Только не эта чадящая горечь от тлеющих листьев.
Только не эти от красок безумья распухшие кисти.
Триммером бреда сознания сено уверенно косит.
Лишь бы не правда.
Лишь бы не рваная плоть в вечных поисках вены.
Лишь бы не тот розмариновый запах гангрены,
Так утвердивший меня в обитателях Ада.
Сны сокрушают.
Сны кавалькадою демонов, мерзкою стаей,
Рвут на куски подсознания крохи.
Впасть в летаргию, в объятья услужливой комы,
Перебирать словно чётки шторма и погромы ––
Сущность текущей эпохи.