Яблоки-кислицы,
прожитые годы,
злые кобылицы
дьявольской породы,
презирая меру,
как ножом по шее,
убивают веру
в то, что душу греет -
что прозренья свечи
разметают страхи,
полетят навстречу
просветленья птахи.
Мне теперь так тошно,
муторно и зыбко,
что страданье сложно
спрятать за улыбкой.
Чужд мне мир, где розы
черным дегтем мажут,
из ветвей березы
банный веник вяжут.
Из ветвей березы,
что в стихах воспета...
Увядают розы
и стихи поэта.
Те стихи, что вроде
правильные очень,
но никто в народе
их читать не хочет.
Их творцам нет дела
до народа, верно,
гнут свое умело,
лживо, лицемерно.
У них свое небо,
там горят их звезды,
вместо были небыль
без язв и коросты.
Яблоки-кислицы,
прожитые годы,
злые кобылицы
дьявольской породы,
в грудь копытом бейте,
рот вяжите соком,
только не надейтесь
подобраться к строкам.
Славы не добуду,
проживу улыбку,
но плясать не буду
под чужую скрипку.