Ты молчишь, как всегда, ты спокойно молчишь,
О моём, о своём. . . и далёком,
Оттеняя безмолвьем понятную тишь,
Говорящую в целом о многом.
Говорящую в целом о быстрой реке,
Исчезающей, за поворотом,
Всё понятное рядом. . . не вдалеке,
Ведь оно есть из прошлого родом.
Ты молчишь, понимая, что я это ты,
Понимая. . . как я понимаю,
Что сезоны при встрече сжигают мосты,
Осень - лето. . . солгу, что не знаю,
Что за летом всегда наступает покой
Осмысления прошлых свершений,
Катят дни друг за другом бегущей строкой,
Этот бег не предвидит сомнений,
Не предвидит сомнений. . . и осень опять
Молчаливо вскрывает просторы,
Естество. . . вот и воды не бросятся вспять,
А сезоны - пускаются в споры.
Так на грани уже угасающих лиц
Нарождаются новые лица,
Я по сути есть ты, время жёлтых страниц,
Лишь в тебе мне дано раствориться.
Раствориться в усталых от солнца ветвях,
Точно знающих суть приговора,
Оправдание ищем в каких-то словах. . .
Всё, что в прошлом, случается скоро.
художник Татьяна Марковцева