Все стихи, как один, намазаны,
Словно ядом, смертельной кашицей,
И поэт голосами разными
Говорит про могилу, кажется.
Призывает любить историю,
Хоронить(пусть чужих) родителей.
С выбивателем слёз не спорю я.
Не хочу говорить решительно.
Вроде темы другие вымерли,
Нечем душу задеть читателей.
Если б темы другие выбрали,
Подбирали поэты тщательней:
Все слова, а вернее, образы,
Каменели от страха зрители,
Залетали в копилку бонусы,
Пополнялись ряды ценителей –
Прикипел бы народ к поэзии,
Как малыш прикипает к матери.
А пока есть к стихам претензии,
Что звучат с перегаром матерным.
Больше крови, а значит – гордости.
Ради премий убита искренность.
Нет безжалостной правды в голосе –
Для поэта ничто не истинно.