Не случайный стон, не далёкий вздох —
по шершавой крыше неслышный шорох.
Те же капли, что падают в мягкий мох,
оседают кристалликами на шорах,
на твоих конях, на твоих плечах,
на моих губах, на воде озёрной.
Из желаний, оброненных сгоряча,
за границей снов прорастают зёрна.
Ручейки бегут от холодных стен,
от разрушенных замков и вечной ночи —
и в камине твоя оживает тень
с озадаченным криком: "Чего ты хочешь?"
Не смертельных мук, не тебя навек,
не кровавых печатей и игл под кожей.
Лишь как свет дрожит из-под чёрных век —
просто чувствуй тоже.