Вот лето уходит неслышно,
Махая увядшей листвой,
Мне снится опавшая вишня,
Горчит поцелуй, но не твой...
Вот август уже на исходе,
Помят у берёзок наряд,
И мне всё равно, что в народе,
Сейчас про меня говорят.
Споют нам ещё на рассвете
Прощальную песнь соловьи,
И станут счастливой приметой
Любовные письма твои.