Томится август, каплей мёда
стекая сонно в кипень моря.
По шатким сходням ветер бродит
походкой пьяного танцора,
сдувает прочь ленивых чаек.
Вдоль горизонта оверлоком
незримый боцман лодки чалит.
А летний вечер смотрит в окна.
Под лампой - бал беспечных мошек,
пирог, айвовое варенье...
И всё ещё случиться может
до первой мороси осенней.