Н.П.
Мы шли друг к другу долгие года,
а разошлись за считанные сутки.
Стояла осень, лужи ждали льда,
летели вдаль гремучие маршрутки.
Ты обещала быть после пяти.
Семь, восемь, девять...
Нервы нараспашку.
Весь кофе в доме вычерпан почти.
Окурков стог накрыл вторую чашку.
Часы стучат – но нет тебя и нет.
А я всё жду, всё трачу сигареты.
Я жду тебя без года тридцать лет –
так могут ждать лишь камни и поэты.
На сквозняке подрагивает дверь,
но тишина за ней застыла страшно.
С кем, почему и та ли ты теперь,
мне невдомёк – да это и неважно.
Куда важней услышать в тишине
стук каблучков по лесенке безлюдной,
увидеть, как влетаешь ты ко мне
и говоришь: «Была дорога трудной...»
За днями дни, за Пасхой Рождество,
то ливни, то метелей круговерти –
а я всё жду прихода твоего,
как наркоман ждёт дозы или смерти.