Марине Цветаевой

Кипящий черный кофе на столе.
Лоб упирается в ладони.
Нелегкий труд в капризном ремесле,
Блаженный дар и рабский в унисоне.

И что не важно, важно как!
Накал и ритм стократный.
Восторг, любовный морок, мрак,
Как бумеранг возвратный –

Отчаяние пробьет броню.
Стихи у «бездны на краю».
Миры из страсти и печали,
А современники вздыхали и прощали

Чудачества ее, всех чувств наружу,
Где надо напрягать свой ум и душу.
Не принимая понимание за услугу,
Ее стихи – рука протянутая другу.

На сотни лет – невидимому другу.
Неведомому… Из иного круга.