Я ещё не родясь проклятый:
Не для рая — для психлечебницы.
Смертельны мои пороки,
А на сердце пока что вертятся.
Мне чёрт настойчиво хвастался
Своей негасимой святостью,
Своими белыми тряпками,
В которых гулял по парку.
Он взял меня крепко за руку,
Повёл в домик
с узорными окнами.
Только окна те - замурованы,
Только двери его - поломаны.
И соседей у дома - нет.
И святой предложил: «Давай выключим свет?»
Мой друг пожимал руку
Богу из третьей палаты.
О ней проходили слухи,
Что все там на голову святы,
Их делали, в общем, для рая...
А вышло-то... как всегда...
17.08.2021