Линялая гимнастёрка,
Лычки спороты,
В пустоту простёрты
Ладони комроты...
Вроде в испуге бровь
И глаза незряче,
СвежепролИтая кровь
засохшей ярче...
Ни к чему нисколько
Мозги тут парить,
Изрешетили осколки
Молодого парня.
В ту неделю третьего
Ротного меняет,
Совсем малолетнего,
Рота штрафная.
Поднялся в атаку он
Над бруствером,
Не приведи всякому...
Это про чувство -
Вот рядом сползает,
Убит твой сосед,
Молча все понимают,
Может, ты вслед...
Кошмарным бредом
Взбесилось небо,
В вихре дыма и пыли
И богу не ведомо -
следующий не ты ли...
Вовсе не пафосна
Смерть, тут навороты
Лишни, напрасны.
Просто гибнут ротные
Не разрывом аорты...