Здесь, на границе ушедшего дня,
сказки настойчиво пишут меня.
Ищут созвучия, пересеченья,
линии, камни, созвездья, теченья.
Лепят меня, собирают по крошке:
пальцы,ладони, глаза, как у кошки,
губы,что трескаются, улыбаясь,
линия уха и локонов завязь.
Сказкам непросто. Смолистые будни
их убеждают: с меня не убудет.
И,игнорируя стон синяков,
сказки сдирают защитный покров,
белое тонкое ткут полотно
/сказки со смертью моей заодно/.
В саван укутав остывшее тело
сказки вершат свое чёрное дело:
в сердце кладут золотое зерно
и прорастает сквозь сердце оно.