Роману Евгениевичу Маркину
И вроде был дождливым август,
А лес сухой, как на гробы.
И, не дождавшиеся влагу,
Сошли рязанские грибы.
С пустой корзинкою шагаю,
Треща ветвями сушняка,
И только ящериц шугаю
Корявой палкой грибника.
Меня не ждет домой к обеду
Никто – с грибами или без.
Но все мне кажется – приеду,
Скажу: «Скудеет русский лес!»
В нем нет ни птички, ни зверюшки,
Лишь сеть латают пауки.
А может, он уже не русский
И не рязанский, мужики?
Так много гроз, но знает каждый
Про жажду жизни и судьбы.
Вот так и мы сойдем однажды,
Как те былинные грибы.