Она всё ждёт, там за окном,
Что бы её впустили,
Сердца писателей - ей дом,
Ведь в нем когда-то жили.
Она страдает уходя,
Когда её прогнали,
Она простит в слезах придя,
Когда её позвали.
Её не запугать ни чем,
Не болью не цепями,
Она поднимется всегда,
И будет рядом с нами.
И тот, кто музу вон прогнал,
Вы в сердце сохраните,
Она стоит там за окном,
И говорит «Впустите.»