* * *
Ведёт тропинка через луг,
В росе – намокнувшие травы,
Очерчен чётко этот круг,
И не дойти до переправы.
Я рвусь туда, где ярче свет,
Где громко музыка играет,
Но у кольца разъёма нет,
Кольцо меня не выпускает.
И сколько вёсен, сколько зим
В себе пытаюсь разобраться,
Не выбивая клином клин,
Боясь упасть – и не подняться.
А там – на береге другом,
Песок, да ивы возле брода,
И небо синее – шатром,
И, может быть - моя свобода.
И, может быть - моя мечта,
И, может быть - моя судьбина,
А здесь – горит одна свеча,
И догорает, как лучина…