Я на месте стою, потому что в пути.
Я пришёл, потому что я должен уйти.
Разве нет в этом смысла, однако, скажите?!
Если так, пусть никто не подаст мне руки.
Я ничто по сравнению с летней грозой.
Я ничто по сравнению с зимней пургой.
Я ничто... но зачем без меня мне всё это?!
Я и так насмехался всю жизнь над собой...
Вот себе доказал, что умею писать.
Но приходит пора всю листву подбирать.
Вот когда бы в то лето, да выйти под клён...
Лист осенний не жив... только в "рифму" с "огнём"...
За что прожил полжизни в забытье?
Зачем топил свою печаль в вине?
Наверное теперь никто не скажет,
Зачем винил других в своей вине...
1993, 2021